Я не писала сюда так долго, то, будь у меня хотя бы пару читателей, те наверняка подумали: ушла с концами в жизнь, бурлящую каждодневными заботами и переживаниями. Ловить, в общем-то, больше нечего. Расходимся.
Если бы мои жизненные странствия прервались — кто-то остался бы рад. Например, я.
Потому что терпеть себя и то, что происходит со мной — по моей вине или нет, — больше нет сил. Мужества. Стойкости.
Я, всё глубже уходя в темную чащу, теряю важные куски себя, связанные с моим творческим началом.
Не способна писать. Не способна рисовать. Не способна ни на что.
Жалкая, дряхлая развалина, растерявшая всё, к чему так скрупулезно шла когда-то.
Все мои навыки, всё... Я физически ощущаю, как они покидают моё тело, мои руки, мою голову. Они уходят. Они теряются в чаще и не могут найти выход. Вместе со мной.
А я стою и смотрю, как стая черных ворон беспорядочно огромным облаком с диким граем взлетает ввысь.
Я стою и смотрю, не в силах позвать на помощь. Не в силах сдвинуться с места. Не в силах начать писать. Не в силах начать хоть что-нибудь.
Не в силах себя убить.
Кто я?
Кто ты?
Кто это в отражении?
Меня рвет на части так же, как и я порвала со всеми.
Чаща не только отбирает и хоронит твои таланты, но и хоронит твоих друзей.
Аккуратная могила здесь, аккуратная могила там, а вот могила и для тебя.
Может, эта темная чаща и есть я?...