Знаете, хорошо, что я не повелась на эту жалкую, только-только тянущую свои стебли вверх надежду. Сейчас её нет: она сгнила. Если б я всё-таки позволила ей расцвести, то это вновь бы нарушило и так относительное спокойствие моего моря.
Но я не виновата в том, что происходит. Отчасти, но не полностью. Я не хотела этого, но у меня уже нет сил терпеть. Это рвётся само из моего горла, которому я уже не хозяин.
Я опять оглядываюсь в прошлое, я опять пристально разглядываю его, пытаясь найти. Но что? Что я ищу там?
Я не знаю.
Мне хочется лишь раствориться в воздухе, стать пылью и забыть.